aquellas que se relatan en cuentos de terror para desvaríos.
Soy un sueño, una pesadilla, celofán nutrido por las letanías de mi propio dolor.
Cerré el abergue.
Nada es igual que antaño y nada se asemeja al hoy.
El hoy no existe, ni el ayer, ni el mañana.
Fabricamos proclamas.
Nos creemos palabras.
Se desdibujan en el aire.
Creemos ser niños, y no somos ni adultos.
Viajamos al compás de los otros.
Los que marcan las pautas de nuestro bien o nuestro mal.
Pero todos los dias acabo como empiezo.
A las una de la mañana soy un terrible complot de mi misma.
Una equivocación que pasa por las manos de quienes ni siquiera son capaces de
sentarse a probar el veneno que no termina de matarme.
No quiero matarme, pero tampoco quiero vivir.
Y esta noche tendré que dormir pensando que mañana no voy a vivir lo suficiente
para entender mi propia resignación.
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