CARNE

He abierto en canal mis intimos aposentos.
Mis intimas mordeduras a las cinturas
que poseen las flores marchitas de otros rellanos
ante la incoherencia de subsanar lo que por naturaleza, me otorgaron las meigas.
Placer, placer de ahondar en otros augurios,
en otros equidistantes momentos...en otras esfinges, en otras selvas.
Me falta ese algo que antepone los minutos a los efluvios, a la condensación de palabras que palpitan entremezclando sabores.
Mentiras arriesgadas. Hurtos del semblante.
El besamanos, perfume maquiavelico
de las hordas condenatorias de los convenios malheridos. 
Entonces me desabroche venite botones entre veinte maneras de condenar una proliferación de mansedumbre que como amante no estoy dispuesta a esclarecer entre los edificios conlindantes
a mi eterna figura. 
Quedarse  muerta de frío entre la cintura, mientras arrodillada, sentaba las bases de doblegarme ante tu apetito.

TRIÁNGULO

 La piel se arremolina en los salvaje surtidores de tres vértices que se codean con el placer de intentar secuestrar el deseo entre monedas de euro sin contrato adquirido.
 Relleno tres puntos en mi cabeza. 
A estas horas ni siquiera  puedo convertirlo en una oración y las ecuaciones doblegan  mi superficie, convirtiéndola  en ríos, sartenes, metros cúbicos letales.
Debería ser capaz de hacer monólogos. Invertebrados a la ecuación de los sustantivos.
Y en cualquier parte sueño. Con la destrucción o el amor. Los muslos cerrados o la persuasión.
Inevitable es el canto de los ruiseñores tejiendo petirrojos en las azoteas.
Es conveniente manchar de azucar los membretes.
Y la sal gime bajo mis senos.
 

MICROPOEMA

Estado de la mente, cuerpo incierto transgredido en los versos...




Pensar mientras amanece
...mientras invento el detalle...pensar en los raíles que hoy me arrastrarán
..y al término¿Qué quedará en mi? Saluda el rayo en el zaguán...cierto...la vida merece ser abrazada

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Voy a cerrar los ojos.
Voy a entonar el camino.
Puedo asustarme del grito en los dientes.
De la incertidumbre de los silencios.
Tiniebla enrojecida por la pesadez de la ojera.
Tendré que cerrar los ojos.
Y darme cuenta que no he muerto.

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En esta muerte en soledad, moribunda de fuego y cenizas, me ubico. Y luego, me siento a esperar esa resequedad en la partitura.
El ahogamiento es insufrible como las gaviotas. Y tu ausencia como las exequias.
No pagamos lo que fingimos, tan solo ganamos el premio a la codicia de no ser auténticos

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Silenciaba el pequeño detalle de una nota en el capítulo sin libro. Silenciaba, el áspero cantar de quien no tiene una brizna de viento.
Porque el aire agitado se llevó la musa. No sé dónde encontrarla.

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 Despierto entre el ejercicio de las sábanas arrugadas por el intervalo del cuerpo. Pesa en esta hora los minutos salvajemente distribuidos entre el gong de la impaciencia y el verso de tus aspavientos en mi cabeza. No he podido dormir comprendiendo que el lazo se agarra fuertemente a mi cerebro. Que siento que dentro cambia las formas a medida que Noviembre se agita y baña sus deseos en mis ojos. El frio es una condición de las damas cuando conviven con el color bañado en el sexo, y nada importa si no recuerdo los cientos de argumentos que modelamos a pares como barajas marcadas. 

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 A estas horas me abrazas.
Y yo me desvivo,
Sacudo la tregua
de la cobardía
de callar y digerir,
el secreto de la propia inercia.
Tu, lo sabes y yo lo bebo.

   

ORQUIDEAS SALVAJES

He caminado por los senderos y las orquideas salvajes de la vida, haciéndome crucigramas, velos, esencias entre las madrugadas. He despojado el aire escondiéndome entre sus latidos como el niño que ruega caballitos de mar en los sumideros de los sueños.
Y las manos vacías o no, de tanto inmolar los sacrificios, despuntaban el orbe, dirigiendo mansamente, pleno de albaricoques en los moteles, un ligero matiz, un contingente de torbellinos que presagiaban el arranque de miles de cajas de pandora, de miles de algoritmos, de pruebas, y ensordecían un volumen de proverbios, en el rictus, en la coma, en un largo deseo de juntar las bocas y saludar como el reverendo juez, las descaradas sílfides y continentes, dirigiéndolas en un solo arcón al desagüe de los tropiezos.
Soy yo, ¿me entiendes? soy yo, sí, como el descaro, la impaciencia, la virtud, lo imposible.
¡Soy, escuchame! tras un largo etcétera,la perfecta armonía de las callejuelas, y el minúsculo grano del páramo en las eras.
Adónde, dónde, ¿a qué sitio quieres llevarme?
Nunca es bastante, ni es, ni será, ni puede, ni sé..ni sabes....ni seré...más que veinte naves atadas a la tormenta.

CALMA

Calma...calma....
como las celosías...
como los sábados de otoño.
Como la sonrisa de un niño,
como las huestes de los momentos.
Calma....mucha calma,
como los abrazos.
El viento me lleva
a noviembres claros,
horizontes tiernos,
a futuros perfectos,
a multiples pasados
que entierro como las margaritas.
Lo he dicho, sabedlo,
calma como la gaviota.
Y el murmullo de tus ojos en mi bolsillo.

SEGUISTE

Hoy no te paraste.
Hoy seguiste calle abajo sin el resorte de volverte. Seguiste como el cuerpo que se orienta en el vacío, que poco a poco muere entre las pisadas. Como una sombra de mimbre, como los cuerpos desnudos, como el descaro del argumento malsano
Dejaste que una parte de mi rompiera, presionara mi carne, mi piel, mansamente.
Me quedé anclada en el resolte de tu mirada perdida. Los poros disimulan afrentas acomplejadas por los divorcios mal avenidos y ni tu ni yo, ni nadie, ni ninguno, nos atrevemos a lavarnos la cara entre los escollos, los escombros, la suerte mal aparcada.
¡Ah! Esa parte de mi se está mofando de los charcos que operan bajo mis párpados.
Se rien, se hielan, sangran, pervierten, condenan, disimulan el atrio perfil, de un testamento.
Nuestra historia se ha parado entre dos moléculas de la misma sangre. Entre la poda del arbol en primavera, y las hojas amarillas del otoño.
Solia decir que la sangre que me riega debajo de los fajines, es la misma o identica paradoja que aquella que define el ADN. La tuya.
¿No te das cuenta? ¿Me estoy desangrando sin poder abrazarte, ante la poca postura directa y perfecta que me queda cada vez que estamos frente a frente y sin respiraderos.
Seguiste, seguiste.
Si. Ni mirarnos.

 

 

 

VERSEANDO

Los versos son proclamas de voz,
 laceando bocanadas
de simiente.
A veces los miro y les hablo como a mis hijas,
a veces los castigo al olvido,
de cara a la pared al fondo del armario,
en las cunetas.
Sin salir hasta que marquen las doce.
A veces, usurpan mi voz.
Okupas, misántropos, mendigan el derecho
a ser libres
si la tinta,
corre entre mis labios.
Curioso el lápiz del poeta,
que en cada renglón es una quimera,
cada estrofa un superlativo moribundo,
entre dimes y diretes, verseando
cual llevará la batuta.
Incrédulos.
La batuta, dirección al viento
donde jalea mi lengua 

ZARPA

Desperté en un amargor.
Las sábanas  quitaban el tacto a mi cuerpo.
 La pulcritud. El sudor es un hastío, una amalgama que forzosamente arrullaba mi frente.
Y esta mañana al calor de ese verano incierto que se desquita en mi cabeza, pensaba terriblemente  en la paciencia.

Me voy a dejar guiar por los surcos de las Odiseas, de los mares de Ulises,  rompiendo en mi piel la ruta salvaje de las mareas.

RETENES

Los escenarios comprimen
la nube de los muertos.
Mi madre acunaba la vida,
con una nana en los sonidos,
volvióse fría como la muerte.
Carne mugriente en la letanía,
la música no tiene cuerda,
en ninguna contienda.
Al roce del abrigo,
me temblaba los huesos.
Calcinaba la lluvia en los girasoles.
Y Mi madre, seguía acunando la vida,
con una nana dormida en los semblantes.
Rápido pasa febrero,
como los salvajes segundos
de las emociones.
Señalaba Dios el santo y seña.
Pero mi madre ya no conocía
la vida, murió en los brazos
y se hizo trizas.
Jamás volvió a dar cuerda a las nanas,
Y murió el aire en los retenes.
Es cierto como los escenarios
comprimen nubes,
también... el hastío,
y las nanas siguen...
siguen sonando en los rincones.

RÚBRICA

Las esquinas hablan una teoría en la sangre.  Son como las efemérides doblegan los nombres como radiales en las axilas. Caminan desde lo alto del hombro hasta el dedo de Dios de la coherencia.
 La calor es un punto en el costado de las acequias. Irreverente.
Así me encuentro en las letras.
Ayer miré los cuadros de antaño que movían pausadamente el crisol de sus destellos.
Y me contoneo  tranquilamente al hormigueo de los zapatos, en las aceras.
Voy a consumir la raya de las cervezas, y la prontitud de los estiletes.

FRAGANCIA

Te  sueño en ese minuto agolpado en la ladera. Como los montes, las suaves fragancias de los minutos, los días....ese reloj que está marcando las diferentes signos de una certeza, de una evidencia dormida. 
Eres aire, sueño, una palabra mortal bendita...como un número cien en la conciencia. Una corriente que salta y grita, como los cielos.
Una linea continua. Acaso la meta de donde no se sale o no surge, o no empieza, ni termina.
Abrí los vientos, las cabezas de los alfileres para encontrar un pedacito de mar y poder enviar una virtud, o un cuento, o una súplica
y así sentir, sentir, sentir...
Es el violinista tocando a schumann
que revierte en mis oidos, en los latidos, en las persianas, en las mesas, en los zaguanes.
Quise decir, un final en el verso, sin estrofas o métricas insufribles
y morir en los besos.

LAVA

La levedad es un desafío a las huestes,
y los claveles se adueñan de la semilla agridulce.

La peste es un sucedáneo,
la alquimia la desfachatez de prolongar los cuerpos.

Un nublo entrelazado en los grilletes, la sangre altera las gargantas y la lava fluye.

FRENTES

Si no me pongo frente a todo
es inútil evolucionar,
es inútil contradecirme,
es inútil crear,
es inútil hablarme,
inútil oirme, 
inutil oirte,
descabellado entenderte,
soporífero aguantarme,
autodestruirme con la mano de la paciencia,
obligarme a reponerme,
obligarme a irme,
obligarme a rendir cuentas,
sutilmente amarte,
fielmente amarte,
aplastar la conciencia,
aplastar la servidumbre,
aplastar la incoherencia,
si no me pongo frente a mi,
mi cuerpo siempre tendrá el control
a lo irracional, o lo racional,
lo metódico a lo instintivo,
lo ruin a lo bello,
si no me pongo frente a todo,
es inútil ser una gota en el oceano
y una estrella en el mar.

CUERPOS

Entre los cuerpos, el tumulto,
los lazos,
una voz que no tiene pulseras, ni estigmas, ni lacras,
ni advenedizos sarcasmos de impaciencia,
ni poderes en las tinieblas,
ni agarrotados vaivenes de deseo,
ni salteadores de caminos
insultando al aire
del escozor de derretir
las maneras ni los modos...
  CUADRO: FRANCISCO DE GOYA

 

GRIFOS

El puzzle es una serigrafía instantanea de pequeñas huellas,
átomos en los sonidos,
voces en las manos,
núcleos en los párpados.
Mientras el arbol se come las raíces
de los muertos, y de las ánforas
malditas.
Cambiar como los reptiles.
Los bordes verticales de un lecho,
 el desgaste de las uñas, supurando el esmalte,
transpirando el desencanto.
Somos  lienzo,
somos  o parecemos,
decimos o despintamos
con el grafitti de la pulmonía,
del desarme, de la contaminación acústica 
de los semblantes.
Mientras se queda  vacío el cristal 
al murmullo del agua goteando los grifos.

 imagen de
Heather TrëęSœl Kime

PIEL SOBRE VEINTE

La tarde es caprichosa, y simula un cerco de manantiales en las hendiduras de los balcones.
Un sol o dos imagino, mientras tecleo incansable los tic tac de las teclas de un monitor que se queja del tiempo en los suburbios.
Debería pintar el rocio, el octubre rojo de las esferas como la pértiga que desfloro en mi caligrafía, en mis momentos, en el mutismo de mi conciencia.
Son casi las cinco de una hora taurina en el pensamiento. Ponerse la solapa al cuerpo que se desliza es como corromper el agua de la saliva, el agua de los algibes de ese segundo que secuestro en el armario de la repisa de mi cuarto.
Los efectos son tangibles en esta primavera asfixiante si miro una fotografía que lleva años pegada a mi cerebro, y que me recuerda, el pétalo despintado de las camisetas, que nunca me puse por miedo a decir los trabalenguas que los niños se cansan de repetir.
Son casi las cinco, a las diez habré cometido la imprudencia de volver a pintar las cinco menos cuarto en mi litera, y volveré a sacudir las manecillas de los dioses y de las certezas. A piel sobre veinte, discutiré si las proezas sirven a rajatabla los oasis perfectos. Un muslo, un acento o quizás torpes como liebres
 

 
 

CIERRE.

Se me cierran. Los párpados, las insulgencias, los desamparos, los cigueñales.
 Se me cierran sin un desayuno con las pupilas rotas del escozor.
Se me cierran, golpean, con aire descarado a las sábanas de la codicia de desearte un rosal enjaluado.
 Se me cierran,   disecan, callan la luz que naufraga en el límite de un casi o supuesta levedad discordante.
Se me cierran.
 Se me cierran.
Se me cierra el pestillo de los tulipanes como la nevera esculpiendo brotes de golosinas.
 Los cerrojos ya no lloran libélulas de caligrafía que rocia tu nombre en cada esquina, de los comensales.

SOPOR

Tardé como el crisol. Como la media luna menguante.  Como las almenas de los castillos, los posos del café helado sin restos donde procrear.
Saludé cuando recordé tu nombre en el movil silencioso de la ruina, sin despegar los versos que callo por el polen que tergiversa el desencanto.

Insistí, como los niños, los besos, los abrazos, los martillos salpicando los golpes en la cabeza de mi pobre deseo.
 Volví. Volví y comí de la fruta que Eva se acostumbraba a dirigirme cuando el favor despeinaba el silencio de contradecirme.
 Tropecé, como los absurdos,  los abolengos, la casa sin tejado, los novios que no fornican, los desaires de las auroras.
 Trasnoché como el ciervo, el loco de la colina desquitando el fervor y la Fe de la mansedumbre.

El agujero es un pordiosero de púlpito y laringe y yo... me destierro en un banco, en un tesoro sin agua, ni corteza o flores...desde mi alcoba.

TE AMO A RENGLÓN SEGUIDO

Te amo a renglón seguido.

 Debo decirlo, gritarlo, custiodiarlo, abanicarlo, agarrarlo y no se disuelva en el polvo de tus besos en mis labios, en los pómulos, en el camino, en la memoria, en el páramo de mi propia soledad.
 Mi piel se mancilla por el relieve de  las incertidumbres. 
Mi cuerpo es una marea de nostalgias en el subsuelo, de las reliquias, de las azoteas, de los músicos, de los suaves golpes de los telegramas y mientras yo dedico dos minutos a saborear el nombre perfecto de un obstáculo arremolinado por el temor de sucumbir a la evidencia de quererte.  

SIN QUERER

Sin querer, fuí a implorar la discusión

 la virtud de poder amarte de lleno,

en la atadura de este infierno tan bueno

 Con la muerte en el ego como anfitrión.

Someto el juicio al yugo de la extorsión,

El tira o afloja a un clic loco y ameno,

 matando la calma usurpando lo ajeno

traigo la miel a la propia condición.

¡ Qué solitario y frío es no ser querido!

 inducir con las palabras, si, al espacio

 de no tener tiempo de curar lo herido.

 Me convertí en un cerrojo del aullido,

ni siente, padece o muerde en el prefacio

del murmurar estridente y sin sentido.

(Correcciones Virginia Fourco Artica).

LUSTROS

No podría entender la manera  de indagar en los acentos dormidos, como los azulejos de los escorpiones de las laderas. Esas, acompañan los ladridos de las luces en el mediodía, en las inquietantes voces de los susurros.
Y no sabría palidecer en esta hora lánguida, observándome a la quietud de un cuadro con el bastón de las certezas en un crucigrama de dos maneras de responder, si, ante tus errores.

El cansancio de las verdades escuece, respira como un cronómetro en medio del bar. En la paciencia o en la despedida, en las huellas, en el asfalto, en la pérdida, en los celos, en los huesos o en la costilla que no comió Adán frente a la embriagadez de los besos.

Me acuerdo o recuerdo la nostalgia como un baile de salón, una bonita encimera. En ella reposa mi lengua o mi mordaz sarcasmo encendido de bellas sinfonías o motetes en las habitaciones de un desdén inflamado por el infierno.

A los viejos rencores humedecen los semblantes, palidecen como la sangría de los plieges, ni a los versos  respondo, porque la practica encerró la pestaña en un imposible.

SILBANDO

La tinta de mis letras esta vaciando mi ecosistema, en múltiples  o sencillas variables que voy apuntando. 
Apuntalar lo deforme, lo absurdo, es sinónimo de roto.
Un roto en las anillas o atercado a la razón. 
Los humanos somos una ecuación tridmensional de vacíos, cuentas y treguas vendidas, de exquisita mansedumbre y liviana memoria.
¡Quién habla  con un bla en los ojos en el agujero de las cicatrices! no me permiten las ganas de arrancar de cuajo el múltiplo de 3 para ser algo menos que un arpón en medio del circo.
¿Por qué morir en minutos cuando lo hago en voces disidentes, gálapagos insurgentes que destrozan las ganas de fornicar en las gargantas?
Has tomado por error mi garganta, mi sexo, mi huída,  mi labio mi ceja, mi contradicción, mi bombilla, mi sombrero o mi queja en adornos que se escapan de las encimeras y me convierten en nada que no quiero ofrecer, y sin embargo....
Quién...¿quién tornara el aire y lo convertirá en espuma de azucar en mi relleno?
Tan ácido, amarillento, tan nublado como un muslo en medio del placer en los brazos de la fiebre o del estigma o la desnudez.

Podría beberme el litio, y destronar la guerra de mi odio con el opio de la paz, sorteando silbidos que no soy capaz de traducir porque es como darte cuenta de mi debilidad, no está preparada para el galanteo en las sombras.

HIATO

Me duermo encima del pecado.
 Me está provocando un surtidor de fieles al sol.
Como esas calaveras arañando las enaguas.

El pensamiento se maquilla con estaño,
 y el viento asienta el coral que se desliza.

Si pudiera cambiar todo por un segundo 
de agujerear la tela de araña.

Se me cierran los ojos en el candil 
de un uniforme en las patas de la mesa camilla,
 de tu yo subordinado.
.

ROZADURAS

Antonia Naranjo Paris

Crac.180×210

Rozo el crepúsculo de una sonrisa. Es...

Asfalto como los versos que decimos en las acuarelas. A veces es un minuto con segundos en las certezas. El amor es un retorno, un eco de dobleces, y me encuentro entre las curvas de una ópera y los demonios que aprisionan el deseo.

Deseo como el mar, deseo la margarita del jardín de mi casa. Un mar pintado de veces o de ocasiones, intentando nutrir el estómago de la necesidad.

Eres tú. Me ves diciendo rosas en el mar, y en el ático de tu magnificencia respondo con un ardor en el cuerpo, intentando tejer en el oleo un abrazo hacia la eternidad.

Vuelvo a la vuelta de mis ojos y enciendo el mechero de la avaricia de este amor en conserva, amor en trazos de madreselva, en las tapias de los sentimientos y en las alforjas.

Defino el pensamiento de un pliegue de luz y de lienzos que responda a los titubeos  de los pómulos cuando pronuncian tu nombre....

¡Ese nombre! no acierto a enlazar la lengua con el diente que demuestra la existencia de esa definición, del significado perfecto que responda las pruebas de una avidez que se argumenta en las sábanas de tu existencia en cada páramo de los días.

Rozando. Rozaduras de los momentos: azul, naranja, sepia agazapado y miro los ventanales a ver si el soplo me socorre....

GONG

 Cada momento. Cada 1, 2o 3. Cada segundo de un sustantivo tejiendo un algo.
Cada céntimo de una palabra. Momentos que endulzan cualquier propósito.
Debería haberme mirado en las palabras. Escribo tanto.....¿para qué sirve? La vida debería plantearse desde otra laguna, otra manera de estudiar los cielos.

Las caracolas sonríen. Una magia en mi costado, Mientras veo los dias como la aurora. Un desván de picardías.
Imposible percibir entre los síntomas de una ligereza, escueta y un adoquín en el colapso.
Mírame, descríbeme. ¿Tan mal lo hago que acompañas a mi espalda  la inequívoca permuta de los labios vacíos? Es una mentira, supongo. Da lo mismo.  No sé por qué estas lineas de cinturas, caricias, están sin sexo. Están tocadas por la luz de un crisol.
Noto  un átomo. Deduzco si cierro un libro y no escribo nada ¿Qué detalle respondes al  río que baja solo por una cuesta de rocas tumultosas ?¿Hablarías? 
Caminar, caminar, caminando.....no llevo zapatos. No llevo pelo, encajes, solera, el whisky....
El color negro que un niño me dijo en una mano, en la clase de las esperanzas.

KO

Definitivamente se me olvidó mascar el chicle de la pecera.  No me gusta. Ni caminar en el dia de hoy como una pesadez en el arrecife. De esas que cercioran la mansedumbre.
No me gusta, lo he publicado en un muro de "facebook"; esa manera curiosa de dar al viento  la explicación de tu vida hasta en los momentos que te sientas a estirar la moral que incluye en tu currículum.
La borrachera me está provocando una migraña ; me recuerda a los días de escuela donde el maestro te hacia repetir cien veces "no se tira papeles al suelo".
Mis papeles andan muertos en los andenes. Perecieron a mi bondad., a mi valentía.
Hoy no se escribir otra cosa que la muerte en un pliego de letras y líneas que equivocan los conceptos.
Nunca los tuve, ¿acaso fueron inventados?. 
Mi madre solía quejarse dela podrida vida que le tocó vivir, yo no puedo nada más que columpiarme en la vida que nunca tendré porque hoy, hasta Dios me hace un corte de mangas.
Sigo mirando una copa y me la tomo como siempre, el sabor no se corresponde con el sentimiento, nunca lo hice. 
Inventé el fraude , lo adorné, y me lo tragué.
 Solo miro mi pupila en un cenicero y pienso:Te has marchado. No encuentro tu copa de vino en la mesa, ni tus gestos, ni tu aliento. El moho  tragiversa el páramo. Y yo soy una mera circunstancia.