Veo sin poner la mira en las preguntas, la sabia muere, se traslada en vértices de mimbre, angulosos, de perspectiva, la que inventamos, la que sufrimos o vivimos.
Te veo lacerando lápices de tinta adulterada mientras los bolsillos escupen ceniza,
entre siluetas.
Te veo, es fácil, verte y no poder hacer nada por alcanzarte, por conseguir que la nostalgia se diluya, que un astronauta se eleve por la raiz cuadrada de los estertores, la promiscuidad de los labios...
Y que no obligue... es ya un contrato indefinido, pordiosero,
con la cabeza enlatada por el ibuprofeno, por el oxidante reflejo de la cara lateral del asfalto.
Hace noches que me contesto a tu propia manera, la de las damas, o ya solo juego con negras...
Diferente ser un agujero entre bastidores, ser ...ser...ser...ser...
Quien quiera que sea.
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