SÁDICO.

Me he levantado esta mañana con flores en ese ático de mi pensamiento. La clave  está en la mansedumbre del propio equilibrio. Quería escribir un algo que no sé como meterlo en cintura. Meterlo en esa botella que sabe a diario. Tras los efluvios de estos dias que han sido intensos como maremotos, hoy me dio casi sin beberlo.....
 La vida gira y gira y a veces en ese trazo de 180º nos vemos mareados ante la soberbia de la vida.
Soberbia a desgana, como los ecos de un galimatías. No sé qué definición podemos darle.
A veces es como un mar, otras un seno en los labios, como ese cuerpo, el que no se ve el que sueño, o a veces ,casi vomito.
Demonios, tizas de colores que no saben a ningun sentido. Que no me calientan las venas y no  me hablan. Casi un letargo.
Este párrafo creeis que no tiene sentido, no tiene simiente, ya hasta Dios me está dando un empujón, creo que a veces se posa en mi garganta exhalando el suspiro de la resignación.
Hacia mi misma, hacia lo que me rodea. Hacia un hasta aquí.
Un cristal.
Azul como una espada. Amargo, sobrio, delincuente.
¿Quieres comprender? Abre las manos y dime si ves. Las lineas es el paso del tiempo.El paso del correcaminos hacia el coyote de la desesperación. Ese que  muerde, asfixia.
Como la prosa en este párrafo. Asfixia.
Inerte como una caja de cerillas consumida por la vid del universo.
Y es entonces cuando dejo de escribir sin importarme el que puedas entender o no, las palabras que no quiero decir.
Inutilmente en este momento.
Sádico.
Planeando un encuentro fortuito con el caimán de ojos verdes de ese inconsciente. Como el calor, de agosto, improductivo como ese recuerdo.
Estridente como la muerte....No. No tiene que ser dormida,
no tiene que ser ni remota, solo paupérrima, violable,
como el amor, el deseo insatisfecho en un tejido arrugado,
drogándome para poder llegar a este momento, un minuto en cualquier reloj.
Esto no es el amparo, no es el fluir de un verso en lineas oblicuas de un teclado, o de un papel carcomido. No es nada. No es soledad, no es conocimiento, no es nada. No es un tren a corta distancia.
No es tu razón. 
Por supuesto, la mia tampoco.